Primeiro (en)Canto

Nunca pensei passar além da Taprobana, como fizeram tão epicamente os Lusíadas, lá pela quarta linha da primeira estrofe. Na verdade, só tive de pagar 40 rupias cingalesas e apanhar um autocarro azul com uma pintura de um lince da Serra da Malcata e uma feiticeira.

Coincidência ou não, o condutor ia tão rápido que a única pessoa que ia a sorrir era o Buda do tablier. (Se encontraram algum sentido neste parágrafo, este país é para vocês).

Passei, então, da Taprobana de boca fechada para a alma não me sair pela cuja. Não sei se foi assim que os Lusíadas a passaram mas a contar pelas ondas desta costa, não só lhes saiu a alma como os restos do almoço, em versos decassílabos.

Bem-vindos ao Sri Lanka, antiga Taprobana, antigo Ceilão e daqui a uns séculos, sei lá! Os países mudam de nome e de forma. De forma que o nome já diz mais do que parece. Capricho de quem vai ao leme. Neste caso os portugueses, holandeses, ingleses e por fim, os próprios cingaleses.

Agora a Taprobana é uma ilha privada ao longo de Welligama. Por 1.750 dólares podemos lá ficar a ver navios por um dia, com direito a um caril de boas vindas. Camões deve ter acampado na praia.

Bom, vir ao Sri Lanka depois de três meses indianos é a cereja e o bolo todo. Uma continuação do shanti sul indiano sem o caos, o estar de cócoras e todos os contras. Não gosto especialmente de partilhar da opinião da maioria mas, desta vez, vou ter de me dar toda a torcer, que só um braço não chega. O Sri Lanka é o proverbial paraíso.

Curiosamente diz que foi aqui que Adão pôs o pezinho quando foi expulso do Jardim do Éden e, se assim foi, não deve ter sentido grande diferença. Mas Adão não veio sozinho: no pico da mesma montanha encantada, pisou Buda, Shiva e São Tomás. Nem Jerusalém tem tanta pegada sagrada. Deve ser por isso que esta gota de água verde esmeralda é tão abençoada.

O único problema é que a cor verde tem um preço caro: chama-se chuva ou, para minha grande e molhada infelicidade, monções!

É é então que eu percebo porque é que as tartarugas têm carapaça: aqui não chove, é o mar que cai de cima. E vem com tudo o que assusta navegadores e jovens viajantes, raios e trovões triunfantes. Uma semana por cá e já pedi a extrema unção, que eles aqui chamam extrem’onção. E, com um sorriso rasgado de quem descende dos deuses certos, dizem: “Isto ainda não é nada, vais ver no final do mês.”

E é com esta proposição, que começa a minha odisseia por terras nunca antes desprezadas, até à Ocidental praia Lusitana. A costa, já sabemos que é formosa. Os gentios, gentis são. E a comida, da pontinha da orelha. O resto, a ver vamos, como dizia o poeta, num dia mais otimista.